суббота, 03 сентября 2016
Peter Bjargo – The Death Of Our Sun
Part 32Прошлым вечером - недолгие раздумья, и выбор между пустой квартирой и толпой незнакомых людей, где, возможно, меня отпустит. Черная одежда, змеи на пальцах и много, много сигарет. Ночь опустилась неслышно, и я вступил в ее прохладные объятия, отключив мысли. Безумец. Шум метро, буквы, поиск. Незнакомые лица. Взрослые.. Не слишком дружелюбные. Шагая по улице, где на узкую полосу асфальта выплевывает подвыпившие, яркие фигуры. Забавный дом со светящейся вывеской "Бизнес центр". Крутая лестница. Через несколько минут - знакомое лицо. Потом еще одно.. Когда это было? Два, три года назад? Судорожно напрягая память, но отчаявшись вспомнить. А дальше - дальше все по заезженному сценарию. Алкоголь, шум, слезы. И я, лишь наблюдая со стороны. Большие компании всегда разбиваются кучками, и всегда в них есть одни и те же действующие лица. Вот девушка, страдающая из-за любви. Вот, рядом с ней, человек, с которым она встречалась. Вот тот, кто сидит в уголке и не отсвечивает. Вот - не умеющий пить и доставляющий хлопоты. И дальше, дальше. Как беженец, перемещаясь из одной комнаты в другую, когда там, где находился я становится слишком шумно. К середине ночи становится невыносимо громко и мерзко. Но я знал, куда иду. Я ждал рассвета. Во всем этом безумии мне повстречался Падре - темноволосый, уставший, бледный. Работая здесь, он делал куда больше. Смотря на него, я видел то, насколько он чист среди того, что творилось вокруг. Вы когда-нибудь представляли себе священника с пирсингом, заходящего в подсобку и резко, с надрывом выдыхая "Как же все сложно!"..
Скоро забрезжил рассвет. под чутким руководством Падре на крышу поднялись несколько человек. Покатая, мокрая крыша. Моросейка. Рассвет. Я лежал на спине, курил и смотрел вверх. У меня кружилась голова от высоты. Так бывает всегда, когда я смотрю в небо. Шум рядом - фотографируют, пьяно смеются, копошатся, боятся высоты. Сигареты заканчиваются и я заворачиваюсь в шарф. Зябко. Вскоре они уходят, приходит время спускаться и мне - я не должен доставлять лишних хлопот. Мы с Падре спускаемся в другого края. Он падает и цепляется за край. Я хватаю его за руку и тяну к себе. Напряженно смеемся на тему того, что ловить предполагалось меня. Кого-то вырвало на крышу. Скользко и мерзко. Забравшись внутрь, мы долго разговаривали, пока пытались друг друга отмыть. До начала нового дня оставалось меньше часа, и, к счастью люди стали покидать это место. Привычно помогая убирать мусор - невидимка, Безликий. Падре делится сигаретами - моя пачка безвозвратно потрачена меньше, чем за вечер.
"Это тебя нужно рисовать. Ты так стоишь - будто сама Смерть", - слышу я смех и приближающиеся шаги. Улыбаюсь грустно - время заканчивается. Я снова колеблюсь, не решаюсь спросить.
Все ушли. остались лишь несколько человек, что спали там, где это представлялось возможным. падре закончил свою смену, и я увязался за ним. Только не домой. Уже скоро на работу, нужно потерпеть. Снова закуриваем. На улицах - просыпающиеся люди, ранние автобусы, прохлада. Я задаю свой вопрос - и он улыбается, смеется и отвечает, что он вовсе не против. Я счастливо улыбаюсь. У меня появился друг. 